Eu acho que foi assim

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2011-10-13T20:16:00.000-07:00

Nasci como num pulo de gato. Mas não cai. Fiquei lá, suspenso, imóvel.

Ou talvez tenha nascido em dia de chuva, e era eu chuva. Mas não cai. Fiquei lá em cima, suspenso.

Mas não importa tanto quando nem como nasci. Cresci. Minha infância foi divertida, saborosa. Minha adolescência um pouco chata. Quando saio na rua não vejo pessoas nem carros. Vejo imagens que se misturam como no início de uma pintura tentando formar alguma desenho compreensível. Gosto do mar, de contemplá-lo, de mergulhar fundo e de boiar quando está morno e calmo. Gosto também de cinema (não com cheiro de pipoca nem de mofo), refrigerante, violão, passeios em tardes frias de primavera, literatura. Gosto de ouvir o povo falar, de seu jeito espontâneo, forte, genuíno. Gosto de observar o sujeito tipicamente regional. Sua fala, seus costumes, suas crenças. Gosto de nordeste brasileiro, lugar onde nasci e vivo até hoje. Gosto de boas canções, aquelas que expressam arte e coração. Gosto de livros, e observo o tamanho e forma das letras, a textura da folha e espaçamento entre letras e linhas. Não gosto de azeitonas, de comidas gordurosas, de gente falando alto, de comercial de televisão, nem de manchas em meus óculos de grau. Ah, gosto de estudar Inglês. Deve ser culpa do cinema americano.

Não tenho medo de morrer. Mas não quero jamais morrer do coração. Acho que dói, dói muito, aquela dor que vai apertando, apertando...Não, definitivamente não quero morrer do coração! Talvez fosse interessante morrer dormindo sonhando com, deixe-me ver, uma dessas mulheres espetaculares que aparecem em capa de revista. Se for necessário, já autorizo desde já o editor de meus sonhos a usar Photoshop. Ah, quando eu morrer também quero ser cremado, e que minhas cinzas sejam jogadas não num jardim, mas no Congresso Nacional, para entupir as narinas daqueles homens engravatados que procuram uma solução global para estocar dinheiro.

Não tenho traumas, apenas não gosto de pimenta no acarajé, e acho que isso é um direito meu, adquirido e inalienável. Tá bom, confesso que tenho algumas frustrações. Por exemplo, com minha idade, eu já gostaria de ser um escritor mundialmente famoso, um “monstro sagrado” da literatura, com livros traduzidos para mais de três mil línguas, alguns best-sellers listados no New York Times, um Pulitzer e um Nobel. Mas me conformo humildemente com os comentários afetuosos dos leitores de meu blog. Não é porque alguém se frustrou com algo ou sofreu bullying na infância que vai sair por ai atirando dentro de escola.

Se tenho alguma mensagem para as gerações futuras? Tenho. Peço que nunca se esqueçam de levantar os olhos, ao menos uma vez por ano, e mirar as estrelas, essas mesmas pequeninas, que brilham lá em cima tristes e sozinhas por toda a eternidade. Eternidade sim! Não importa se Einstein disse que o tempo é relativo. Outros dizem que tempo é dinheiro e aí cada um diz o que quer.

Sou pobre. Mas me sinto até na média quando são publicados esses estudos dizendo que 40 milhões de brasileiros vivem abaixo da linha da pobreza, que o Brasil é um dos países com maior desigualdade social no mundo inteiro, esse tipo de informação que sempre revela que nosso querido país está enterrado lá nos confins do terceiro mundo.

Hoje em dia se fala muito em preconceito contra gays, nordestinos, negros e por aí vai. Preconceito não é pão mas gosta de se multiplicar. Contra pobres, gordos, nerds (Geeks, Gamers, Retro-Gamers, Cards Gamers, Board Gamers, RPGistas, Fanbase, e o diabo a quatro) analfabeto, desempregado, operário, gente feia, música sertaneja, crente. Às vezes acho que a cada bebê que nasce no mundo, nasce um preconceito pra cada tipo de gente. Eu não tenho preconceito. Aliás, tenho alguns poucos... Não, é melhor dizer que não tenho nenhum.

Já sou formado, mas um dia quero fazer um curso numa universidade pública, tipo Federal. Não pela renome da instituição, mas é que gosto daquela área ampla e arborizada que geralmente cerca o prédio, daquele ar bucólico. É como se o saber, a cultura, as ciências e a filosofia pairassem sobre naquelas árvores, penetrassem por entre aquelas folhas, de modo que, ao colocar o pé ali o indivíduo já vai respirando conhecimento. É claro que tem gente que olha pra aquele matinho já pensando em outra coisa.

Às vezes gasto meu tempo pensando sobre o tempo. Outras vezes gasto meu pensamento pensando sobre o próprio pensamento. É feito aquele gato de que falei lá no início. Ele pula mais não cai, porque resolveu pensar um pouquinho.

A insustentável leveza do ser

2011-10-13T14:08:00.000-07:00

Maria Eduarda chegou-me à mesa e apontou no próprio corpo, por cima de uma fina blusa cor lilás, um bichinho, um inseto que ela denominou, talvez por influência da prima mais velha, de viúva negra. “Olha titio que eu peguei...”, me comunicava com voz aguda e orgulhosa. No meu tempo de criança, eu conhecia como soldadinho. Era aquele ser minúsculo que dá para esconder entre o polegar e o indicador, de asas pretas com tímidas listras brancas, de anatomia semelhante a de uma borboleta. Eduarda, como costumamos chamá-la aqui em casa, se mostrava contente em exibir a viúva negra, não sei se pelo encantamento em descobrir aquela criaturinha curiosa, ou se pela sensação de a estar dominando, ou se por ambos. Eram duas criaturinhas frágeis: Eduarda, que ainda não tinha nem três anos de vida, e a outra cuja vida irrisória, elementar e fugaz ela carregava em seu peito.

A menina não gosta de comer. É de uma brancura que parece menosprezar o efeito dos raios solares sobre os seres vivos terrestres. Os cabelos são finos, castanho-escuros, e descem em cachos frouxos até um pouco abaixo dos ombros. As mãos pequeninas, com dedos finos desenhados, parecem querer formar uma figura geométrica perfeita. Eduarda expressa com o corpo e os gestos a delicadeza de uma flor. Há quem diga que seja melindrosa. O olhar é sempre de análise. Quando está no sofá da sala com os adultos conversando, a menina escorrega os olhos de um canto ao outro do ambiente, aquele olhar rasteiro, como que querendo captar informações secretamente. Quando está com raiva é valente. Nessas horas a flor se transforma num cacto. Quando briga com o irmão um pouco mais velho não economiza tapas, murros e empurrões. Carrega consigo, como um soldado antigo em campo de batalha carregava seu escudo, um paninho que me parece ser sua segunda alma. Mas o usa de modos estranhos. Faz dele um bolinho e o esfrega na barriga, na perna, nos pés, no nariz, na cabeça, na cara, e só dorme com ele. A salvação é que a menina não criou nenhuma obsessão por um único paninho específico. Qualquer pano com tamanho e textura semelhantes ao que costuma usar lhe serve. Na verdade, nem sabemos mais qual seu pano original. Sabemos com certeza que possuímos um estoque suficiente para que não corramos o risco de perder uma noite de sono com o choro da menina exigindo o objeto.

Nesta tarde, poucos instantes após ter me exibido com admiração aquele ser que qualquer adulto nem daria conta da existência, Eduarda virou-se pra mim e anunciou num tom melancólico:
- A viuvinha morreu, titio.
- Morreu?! – perguntei intrigado e surpreso. - Como assim Eduarda? Um bichinho não morre assim do nada... - Continuei, mas agora com alguma desconfiança. Cheguei a imaginar que ela teria, mesmo sem querer, esmagado a pobre criatura entre os dedos.
- Morreu meu tio! – Respondeu num tom firme e desafiador – Você não sabe o que é morrer não é?

Catarina

2011-08-03T15:41:00.000-07:00

Catarina, pequenina, afogava a mão no riacho que ficava nos fundos de casa. Ela gostava de colocar a mão na água para sentir a pressão da correnteza tremer-lhe os dedos. Era gostoso tentar conter a força da água como se quisesse dominar a natureza. Via seu rosto tremendo na água e achava graça. Seus cabelos que eram grandes, de cachos ruivos, desprendiam-se ao vento e formavam uma figura ainda mais engraçada na água. Catarina ria da vida, daquele barulho gostoso de água corrente, de seu rosto pintado na água, da força da água em sua mão. As tardes de Cataria eram sempre belas. Às vezes colocava apenas os pés e também sentia prazer. Abria aquele sorriso leve, como se a felicidade do mundo fosse uma criança a brincar com a água nos fundos de casa. E o era. Aquela era a felicidade de Catarina, 6 anos, uma felicidade do tamanho de uma riacho de águas sem fim.

o velho Pedro

2011-08-03T15:34:00.000-07:00

O velho Pedro encostou-se na mureta que dava para o mar. Todo fim de tarde o homem ia para o mesmo lugar, tirava o saco de amendoins do bolso e ia mastigando lentamente um por um enquanto divagava o olhar cansado sobre as águas que escureciam. Podia-se dizer que era um ato religioso. Toda tarde, naquele horário, daquele jeito, com seus inseparáveis amendoins, ele estaria lá, a dedicar o resto de tempo de vida ao entardecer. Nada tirava a concentração de seu Pedro. Um cotovelo escorado no muro e uma mão que soltava o amendoim torrado na boca. O sol, como sempre, parecia sempre mergulhar na água. Era como se a água, aquela em que ele podia tocar, por fim, conseguisse derrotar todo o fogo e calor do sol. O mar, que tudo engole, não deixaria escapar nem aquele astro celestial de tanto esplendor. Na manhã seguinte, como por um milagre, ele tornaria a subir aos céus. Para isso, o velho Pedro não tinha explicação. Nem no tabuleiro de dominó se atrevia a arriscar um palpite. Também não se importava com isso. Para ele, o importante era mesmo ver o mar engolindo por inteiro aquela bolota de fogo. Esse momento supremo do mar, ele não perdia por nada. Pescador a vida inteira, nunca tinha ido à cidade grande. Aprendera sempre a respeitar o mar. Era quase uma idolatria. Algumas pessoas tentavam explicar aquele fenômeno para o velho Pedro. Mas ele não dava importância. Queria mesmo era acreditar que o mar engolia o sol, e o levava lá pra profundezas onde vivem os peixes grandes. Não conseguia entender muito bem a figura de um sol molhado, encharcado. Mas se o fiado na bodega se seu Antônio tinha lá seus mistérios, não era de se espantar que o mar, esse mundaréu de água todo, os tivesse também. E mistério de mar era pra ser respeitado e muito, no limite de suas proporções. Quando a vida lhe roubasse o último suspiro, o velho queria ser jogado ao mar. Imaginava que em algum momento e em algum lugar, poderia, por algum outro milagre, ter um encontro especial com o sol lá embaixo, onde homem nenhum jamais foi.

Umbu

2011-08-03T15:30:00.000-07:00

O menino caminhava pela estrada que parecia sem fim, sem curva. Tarde árida de poeira e sol que ardia em sua pele fina. Um pássaro grande e negro cruzou-lhe a cabeça. Modo de dizer, porque na verdade cruzou o céu, lá no alto, como se fosse tocar nas portas do paraíso.

O menino cambaleante de cansaço e fome deixava os dedos tropeçarem nas pequenas pedras que se estendiam por todo o caminho. Desejou a noite em que estaria em casa, junto à mãe, e poderia se esticar no chão frio da sala para ver o filme de guerreiros que passaria mais tarde. Alguns goles de café, um pão com margarina. Olharia pela frexa da porta para conferir se sua irmã menor estaria dormindo. Iria até o quintal para ver o azulão na gaiola, o pé de goiaba e, sobre aquele muro baixo de tijolos descascados, esticaria os olhos por aquela escuridão sem fim. Lá no meio do nada, poderia haver alguma espécie de bicho, bicho malvado que mata galinha, vaca e até gente.

A pedra que lhe sangrou o dedo o trouxe de volta à estrada quente. Faltava muito ainda. Resolveu parar um pouco e se escorar num pé de umbu. Um umbuzeiro grande, com umbus doces e suculentos. Sua boca salivou e então sem vacilar, subiu, feito um macaquinho, nos mais altos galhos para pegar o umbu mais doce. Mordeu com vontade. A árvore contorcida se confundia com o corpo do menino. Um esconderijo perfeito contra qualquer papa angu. Enquanto o caldo do umbu escorria-lhe pela boca e pescoço, parecendo uma serpente prestes a atingir sua barriga, o menino fechava os olhos para usufruir melhor aquela sensação de prazer. Doce um umbu. Doce vida. Entre as folhas do umbuzeiro, protegia-se do sol. Estava no alto, agora dominante. Coroado Rei do sertão, presenteado com o umbu mais doce e desejado da região. Um vento forte soprou. Apertou com mais força o galho. Quando abriu os olhos viu nuvens brancas que agora cobriam todo o céu. Eram muitas. Fato estranho, pois era uma tarde sem nuvens. Dizem que quando uma criança vira anjo, espalham-se pelo céu centenas de nuvens em forma de bolotas de algodão. Galhos quebrados.

Eduarda e a galinha

2011-07-25T19:42:00.000-07:00

Depois de algum tempo averso a escrever, estou de volta, queira voce ou nao.
O assunto de hoje seria a galinha que comprei para escorar a porta e que Maria Eduarda acordou e foi logo colocando no braço e chamando de minha galinha. (nao da pra digitar em celular).
Ate a proxima

nuvens diferentes

2010-09-27T15:57:00.000-07:00

E eram duas janelas. Nesta, o menino olhava para a rua e buscava no andar dos homens e mulheres o movimento da vida. As nuvens, com certeza, caminhavam num passo mais lento, o que, no início, lhe causava alguma confusão. Mas ele não quis se prender a isso. Antes, olhava para a outra janela, onde estava a menina. Mas não era qualquer menina. Era a menina que fechava a janela. E era diferente o ritmo dos passos, o das nuvens, o dos pássaros e o da janela da menina que se fechava. O dia estava ensolarado, os olhos do menino castanhos e arregalados, mas ainda assim, ele não compreendia por que os pássaros voavam tão rápido, porque os homens andavam apressados, porque as nuvens deslizavam ao vento e porque a janela se fechava com o movimento impiedoso de uma frágil mão de menina.
Quando o vento soprou, o menino já se esticava na cama e, agora, buscava um sonho com nuvens velozes.

em suas mãos

2010-09-26T09:25:00.000-07:00

E ela sorriu, como se colorido o mundo fosse. Milhões de estrelas que cobriam o céu e, uma por uma, caiam num ato único de chuva. E não haveria outro momento para tais palavras. O coração buscou fôlego e a menina com olhos brilhantes proferiu sem medo: eu te amo. Do outro lado, o menino tentava equilibrar as estrelas que caiam em sua mãos.

mas

2010-09-04T17:41:00.000-07:00

eu não concordo com você. acho sua idéia estúpida!
mas eu te amo - completou a menina de olhos castanhos-mel.

por uma boa causa

2010-09-04T17:07:00.000-07:00

na verdade eu gostaria de participar de alguma revolução nacional por alguma causa social. mas acho que vou aproveitar esse tempo pra acessar a internet e ver uns videozinhos no youtube

custo beneficio

2010-09-04T16:35:00.000-07:00

certa vez uma mulher me indagou em tom arrogante se eu sabia quanto custava a hora dela. Nesse dia, eu esqueci de dizer que se um moleque bandidinho com vontade de cometer um delito grave cruzasse com ela na rua, ela mesma correria o risco de valer apenas um real.

deixa pra depois

2010-09-04T16:33:00.000-07:00

querido candidato político, eu queria te matar hoje. mas estou com preguiça.

zé

2010-09-04T16:10:00.000-07:00

Lá vem Zé, tombando prum lado, tombando pro outro. Caindo pra aqui, caindo pra ali.
Lá vem Zé, perdeu o caminho, seu pé tem espinho, perdeu a cabeça, nem é João Batista.
Lá vem Zé, ainda é cedo, luz calma nas costas, respira cachaça.
Lá vem Zé, chutando a lata, o dedo cortado, bermuda encardida.
Lá vem Zé, cabelo assanhado, soluço e tropeço, conversa sozinho.
Lá vem Zé, artista da vida, coloca no bolso o mundo e os sonhos.

Zé pende prum lado, Zé pendo pro outro.

Lá vem Zé, subindo a ladeira, abraça o poste, a rua tá turva, lá vem Gabriela.
Lá vem Zé, sem camisa, sem calça, sem chinelo, sem alça, só soluço, topada.
Lá vem Zé, esqueceu da mulher, o dia tá triste, vamo tomá uma!
Lá vem Zé, não sobe a ladeira, namora com a mosca, levanta o dedo.
Lá vem Zé, faz um discurso, olha pro alto, soluça, se encurva, tropeça.
Lá vem Zé, parece uma cobra, pra lá e pra cá, e ri pras paredes, entende de tudo.
Lá vem Zé, a mão calejada, uma vida sofrida, hoje tem feijão, café acabou.
Lá vem Zé, arroto, tropeço, soluço.

O mundo girou.

Formigas vermelhas

as moscas e poça

2010-09-04T15:46:00.000-07:00

Nuvens brancas no céu. Daquelas fofas e grandes que pensamos, quando crianças, ser de algodão e um céu azul, aquele azul claro que tentamos penetrar com os olhos em busca do infinito. Dentro do ônibus, misturavam-se cores contrastantes. O verde esmeralda dos olhos da moça lá na frente com sua blusa cor-de-rosa e cabelos loiros molhados e a sujeira preta dos pés do menino que vendia balas de gengibre a gritos. Ônibus são verdadeiros centros de complexidade sócio-visual. Existem, de fato, essas discrepâncias coexistindo que se vê em poucos lugares. Um bêbado desdentado-barbudo-bafudo-grudento com sovaco fedorento ao lado de uma lady com aromas de perfume francês. Natural, como o semáforo vermelho, os idosos sentados lá na frente, os pré-adolescentes ultrapassando gargantalmente os decibéis permitidos por lei, o cobrador com cara de ressaca, o motorista querendo atropelar o mundo e os estudantes inclinando seus livros na cabeça dos privilegiados sentados.

Os ônibus, além disso, trazem consigo uma contradição intrínseca. São chamados de coletivos, mas a verdade é que não há nada mais individualista. Uma disputa por cadeira e por espaço de pé sem igual. Janelas fechadas num calor desértico para não assanhar os cabelos das madames. Ou, então, a cara de múmia daqueles que nunca aprenderam o significado da palavra educação e, portanto, não sabem se oferecer a segurar livros ou bolsas. Mas, deixando as críticas de lado, volto às cores. E nesta manhã, as cores eram vibrantes. Do lado de dentro, o amarelo do vestido da menina de braço. Do lado de fora, moscas ao redor de uma poça. O dia estava suave. A luz do sol estava suave e se via partículas de poeira quase invisíveis a dançar no ar. Alguns homens do lado de fora se aglomeravam em círculo. Um pombo assistia a tudo no fio do poste. As lojas estavam abertas com vendedores ávidos por ganhar dinheiro. Os carros seguiam seus destinos. A mulher sentada ao meu lado, com óculos castigantes, dormia com um livro de romances sobre a perna. Haveria falta de romance na terra dos viventes? Eu pensava no meu futuro, pelo menos, no dia de amanhã. O que poderia haver contra o amanhã? Moscas. As moscas naquele dia seriam a negação do amanhã. Moscas girando em torno de uma poça. Meu olhos automaticamente se viraram para frente, pra onde havia futuro, porque se negavam a contemplar a dança das moscas. Não seria possível. Aquele dia, mesmo com todas suas contradições, mesmo com todas suas cores discrepantes, mesmo com mendigo fedorento ao lado de garota de capa de revista não deveria caber mais nada. Voltei meus olhos para o romance das pernas. A senhora dormia. Com que sonhava? Estava cansada. O pombo continuava no mesmo lugar. O menino dos gengibres parou de gritar. O semáforo continuava vermelho nos forçando a continuar parados no tempo. O motorista limpava o suor da testa. A menina lambia seu doce pirulito e as moscas continuavam rodopiando. A essa altura não me importava mais se ônibus era um transporte coletivo. Senti um embrulho no estômago.
Uma senhora religiosa baixou a cabeça num ato de oração. Cheguei a duvidar se haveria amanhã. Os odores, cores, cabelos, roupas, livros, bolsas, azul do céu e verde esmeralda, tudo agora se misturava num tornado em minha cabeça.
O semáforo abriu.
À frente, o futuro.
Atrás, uma senhora. Deitada num asfalto quente, com os braços estendidos, com a cabeça numa poça, moscas dançando e o pombo que a tudo assistia.

crônica minha escrita há um tempinho atrás

por trás das montanhas

2010-09-03T05:38:00.001-07:00

e quando o sol nasceu por detrás das montanhas, Clarisse esticou os olhos pro céu, enquanto o vento balançava seus cabelos loiros encaracolados. O mundo estava em silêncio. Até os pássaros haviam resolvido ficar em silêncio, um silêncio em respeito ao nascimento do sol. Clarisse poxou o ar com toda força de seus pequeninos pulmões, e depois soltou. Puxou e soltou sentindo a vida. Era gostoso respirar a manhã. Quando o sol nasceu por completo, Clarisse desceu a ladeira correndo. O mundo todo agora era seu.

casca de banana

2010-09-02T19:36:00.000-07:00

O homem trabalhava muito. E da forma que contamos estorinhas para crianças, dizemos que trabalhava e trabalhava. Tostões no bolso era o que lhe sobrava. Centavos para tomar uma pinga fim de semana. Vida dura, dizia sempre o homem com voz erguida. Trabalho duro, ônibus, televisão, pinga. De vez em quando, uma briga com o vizinho. Sempre, uma questão de futebol. Futuro não havia. Nem tem onde cair morto, diziam uns. Nem onde cair vivo, acrescentavam outros. Era como se a vida fosse uma ladeira. Um suor danado. Quando chegava em cima, escorregava numa casca de banana e descia tudo. José era assim. O homem da casca de banana. Mas diziam outros que não era azar. Era que José era burro mesmo. Já outros, diziam que foi falta de oportunidade na infância. Pobre Zé, nem pôde estudar, só trabalhar desde pequeno, na roça. E zé levava a vida do jeito que dava.
De vez em quando, Zé tropeçava sozinho. De quando em vez, aparecia uma danada de uma casca de banana.

o fim do mar

2010-09-02T19:00:00.000-07:00

Enquanto o velho, sentado no banco da praia, lia sobre as disputas políticas para a presidência da República, o menino olhava pra o fim do mar. Ele inclinava a cabeça olhando para o céu, e depois ia descendo a vista até o encontro com o mar. E no fim do mar que não tinha fim, ele via o sol mergulhar. O sol iria para o fundo do mar. Mas não se apagaria. No outro dia, porque sempre haverá um outro dia, o sol voltaria ao céu, com tanto brilho e tanta força como jamais tivera.

encontro

2010-09-02T18:40:00.000-07:00

e quando olhei nos olhos dela, nos olhos dela estando eu, não poderia haver quase mais nada além do encontro, encontrando-me eu em seu olhar. Encontro, ainda que nos desencontros do cotidiano, da rotina que sempre passa e volta sempre igual, mas agora diferente. Encontrando-me eu em seus olhos, num olhar não igual nem rotineiro, nem passageiro porque marcante, tão marcante que nunca igual. Em tanto brilho de tão pouco momento passageiro, tanta presença, quando o único e perfeito desfaz e desmancha o que é diariamente igual. Agora, não mais rotineiramente, sinto estar presente fora de mim, num ser totalmente diferente. E agora, não mais diferente, digo igual, porque encontro.

vó

2010-09-02T18:36:00.000-07:00

quero minha vó, quero minha vó - gritava a pequena Clarinha, 5 anos, esticando os braços ao se despedir de casa rumo ao encontro do pai em outro estado.

again

2010-08-08T10:37:00.000-07:00

"...estranho acordar de um dia sem manhã em que despertei sem amanhecer ..."

de um poema meu

tempo

2010-08-08T10:08:00.000-07:00

existem poucos lugares na web em que eu me permito "perder" tempo. um deles é aqui, na incrível Aline (para os apaixonados por literatura, claro)

Não poderia deixar de citar Vanessa Bencz

Muito menos a garota prodígio, agora nem tanto mais garota, Juliana Cunha

embora

2010-07-24T21:26:00.001-07:00

"e o vento vai levando tudo embora..."

Legião

ter ou não ter

2010-07-22T18:22:00.000-07:00

veja se eu tenho cara de quem anda de ônibus? -perguntou ao namorado a personagem Cristiana, em Malhação ID. Não, definitivamente ela não tem cara de quem anda de ônibus. Só os feios, pobres e socialmente inferiores têm cara de quem anda de ônibus. Céus, como é humilhante andar de ônibus!

alguém tem alguma sugestão de "uma cara de quem anda de ônibus" ?

quem sabe esta aí:

emagreça feliz

2010-07-22T18:17:00.000-07:00

um breve pesquisa no google e

emagreça com saude
emagreça com a dieta das estrelas
emagreça com linhaça
emagreça com lipomax
emagreça com berinjela
emagreça com agua
emagreça com limão
emagreça com herbalife
emagreça com chá verde
emagreça dormindo
emagreça em 3 dias
emagreça correndo
emagreça rápido
emagreça feliz

bem, o importante é ser feliz

pai

2010-07-22T18:11:00.001-07:00

eu quero ir morar com meu Pai!
gritou Maria Clara, 5 anos, diante da mãe.

e acrescentou: já sei cuidar de minha vida!

velhinha

2010-07-22T18:09:00.000-07:00

me dê uma esmolinha pelo amor de Deus! - sussurrou a velha no ponto de ônibus

pinturas

2010-07-22T18:08:00.003-07:00

no meio do caos urbano, Clarisse, 5 anos, se divertia com as pinturas nas paredes

coração

2010-07-22T18:05:00.000-07:00

por que não falar mais sobre idéias, e apenas sobre o coração? - indagou o menino ao velho

o velho então mirou os olhos no horizonte enquanto os pássaros davam seu passeio matinal

algo mais

2010-07-22T18:04:00.000-07:00

" se fosse só sentir saudade, mas tem sempre algo mais..."

Legião Urbana

girando

2010-07-22T16:29:00.000-07:00

acho que estou numa crise de labirintite
bem, pelo menos é uma forma diferente de se ver o mundo girar
e eu que pensava que isso era coisa de gente velha

Bob

2010-07-22T16:28:00.000-07:00

como é bom ouvir Bob Dylan
e a gaita

tempo

2010-07-13T19:27:00.000-07:00

quando as nunves ficaram escuras, e eram muitas, ele olhou para trás, olhou para os lados e não sabia que passo daria. seria o fim do mundo?
ainda jovem, perto dos 30, pegou um jornal na banca de revistas que lhe contava as guerras e conflitos do mundo.
sentou-se para tomar café e, agora, o tempo não parecia tão escuro assim

simplesmente

2010-07-13T19:23:00.001-07:00

e era tão gostoso simplesmente ouvi-la

Alicia

2010-06-12T19:09:00.001-07:00

até agora, eu poderia dizer que a coisa mais interessante que vi nessa Copa do Mundo foi Alicia Keys cantando Empire State of Mind.

gueto

2010-06-12T19:01:00.000-07:00

num gueto de Salvador eu sentei e ouvi Pink Floyd

liquidificador

2010-06-12T18:58:00.000-07:00

não se pode mais dizer que homens são inúteis fins de semana em casa, principalmente em dia de jogo de copa do mundo, porque, creiam, hoje eu consertei um liquidificador.

se for

2010-06-11T15:43:00.001-07:00

só quero morrer se for de saudades

porque o mundo mudou

2010-06-09T08:41:00.000-07:00

saudade

2010-06-06T18:22:00.000-07:00

ontem à tarde lembrei de meu avô
e foi uma lembrança forte, uma saudade forte
uma saudade do tempo em que eu o via na varanda de casa, sentado na cadeira de balanço, dando conselhos ou simplesmente dormindo
uma saudade de avô

era gostoso quando eu criança ia na casa dele pegar carambolas no quintal.
almoçar nas tardes de domingo
ouvir histórias antigas
e tinha sempre orgulho porque era veterano de guerra
uma saudade forte
saudade de avô

o cair da poesia

2010-06-06T17:53:00.000-07:00

nos prédios não havia poesia
quando o homem se jogou pela janela não havia poesia
quando o carro buzinou lá em baixo não havia poesia
quando o policial gritou não havia poesia
quando o chão tremeu não havia poesia
e mesmo quando a chuva caiu não havia poesia
naquela tarde não houve poesia

cachimbo

2010-06-06T17:43:00.001-07:00

a velha feia fumava seu cachimbo na entrada da escola.
era sempre assim, quando eu chegava de manhã ela estava lá sentada com o velho cachimbo.
eu não entendia como uma pessoa poderia ficar tão feia, tão velha e soltando fumaça pela boca.
era estranha aquela imagem. não tinha nada a ver com meus 6 anos de idade. não tinha nada a ver com minha infância, com meu sorriso feliz e meus cabelos louros.
era uma velha feia e eu nem tinha 10 anos. eu gostava mesmo era de assistir homem aranha e de correr no pátio da escola.

casa

2010-06-06T17:38:00.000-07:00

Não foi a casa que mudou meu bem, foi você quem cresceu.

tarde infinita

2010-06-06T17:25:00.000-07:00

Enquanto ela se balançava na rede ele, sentado no canto da porta, escrevia-lhe uma poesia.
e ia unindo palavras e palavras. uma linha, duas linhas, enquanto os cabelos de Juliana balançavam ao som das palavras
os sentimentos transbordavam e aquelas palavras afundavam no caderno como gotas de coração que se impregnavam no papel.
a menina sorria e cantarolava na rede, enquanto o menino escrevia poesias numa tarde infinita

diferente

2010-06-06T10:56:00.000-07:00

Mas percebo agora
Que o teu sorriso
Vem diferente
Quase parecendo te ferir ...

Legião Urbana

orange county

2010-06-06T10:47:00.000-07:00

Não sei o que acontece
mas filmes bobos que passam em tardes de sábado no SBT às vezes me tocam mais que qualquer outro filme campeão de bilheteria.

Orange county, filme bobinho, pra quem tá de bobeira em casa esticado no sofá pensando no que vai fazer mais tarde. Mas dei muita risada e o mais importante, me fez refletir sobre uma questão essencial:

estamos em busca de algo realmente importante pra nossas vidas, ou nosso objetivo é uma pura ilusão?

Bom filme

sem amanhecer

2010-06-06T10:34:00.000-07:00

Certa manhã acordei, quando não era para acordar
estranhamente acordei
o silêncio de um quarto quase vazio me assustava
e os poucos móveis me pareciam deformados
o espelho, no canto da parede, como se quisesse falar comigo.
dentro do espelho, dizem os filmes de ficção, existem mundos
mas eu não queria conhecer mundo algum, definitivamente, invariavelmente.
estranha manhã
pela frecha da janela vi nuvens escuras
não ouvi passos de transeunte algum
nenhum raio de sol
nenhuma criança correndo na rua
estiquei os ouvidos, mas não havia barulho de xicaras na cozinha
estranha manhã quando não deveria acordar
então, desesperadamente fechei os olhos, apertando com força

não era pra acordar
estranho acordar de um dia sem manhã em que despertei sem amanhecer
estranhamente acordei

brancas

2010-06-06T09:42:00.000-07:00

elas estavam lá, pairando sobre o horizonte
um mar azul calmo, quase sem ondas

um azul como jamais se viu
um vento leve que balançava os cabelos de Paulinha
o vento, confesso, estava um pouco quente, mas era um quente gostoso
areia fofa e as gaivotas brancas pairando sobre o horizonte
um horizonte sem fim,

o horizonte sem fim
seria o fim, porque nunca mais estaríamos ali

nunca mais o vento quente de uma tarde de gaivotas brancas sobre um mar azul balançaria os cabelos finos e pretos de Paulinha

nosso fim dentro de um horizonte sempre sem fim

ponto

2010-05-12T20:23:00.001-07:00

os pontos não me dizem nada. . . . . . . . . nem as virgulas,

porque não sabem a fronteira dos pensamentos.
ignoram a fluidez dos sentimentos.
não conhecem a liberdade
se poesia é alma, imaginai vós tamanha agressão a de um ponto na alma!

sem final

2010-05-12T20:19:00.001-07:00

e era assim, como se ela estivesse no centro daquela roda de crianças.
e as crianças iam girando, girando
giravam.
no final, não havia final porque elas continuavam girando.
cores confusas no céu. nuvens pálidas
sempre girando
cores confusas girando

e quando

2010-05-12T20:14:00.000-07:00

E quando ela se retirou, estranho silêncio, estranha dor, tudo foi ao chão.

quando não havia mais chão

poesia

2010-05-07T08:36:00.000-07:00

Eram tantas coisas

Mas quando ela perguntou, ele apenas resumiu com o nome de poesia

esquina

2010-05-07T08:15:00.000-07:00

juliana olhava pela janela

casas e casas, cores e cores
o vento passava veloz e assanhava seus finos cabelos
era uma tarde fria de outono. - o sol não ardia -, apenas iluminava ainda mais o rosto risonho da menina
e sempre gostava de viajar assim, olhando pela janela
homens, mulheres, crianças...era engraçado ver tudo passando tão rápido.
na parada do ônibus, um cachorro vei correndo e ficou latindo na janela da menina
quando o ônibus partiu, ele saiu perseguindo
Juliana balançou a mão num sinal de adeus
o ônibus dobrou a esquina e Juliana continuava olhando pela janela

mistério

2010-05-07T07:50:00.000-07:00

chamou a menina e tentava explicar para ela a distância dos astros

mas juliana, quatro anos, olhos negros e redondos, se perdia no brilho das estrelas, no mistério do céu escuro

infância

2010-05-06T20:13:00.001-07:00

quando acabar, você pega do outro lado da rua, na casa de dona Maria, a velha do leite.
menino, pés descalços, sobe ladeira correndo.

vento no peito, céu azul

dona maria - gritou o pequeno. Minha mãe mandou pegar uma lata d'água - continuou.
Alia atrás menino, no quintal, detrás daquele pé de capim santo, pode pegar - orientou a velha.
Lá vem Limão, pés descalos, ladeira abaixo.
Aqui mãe, tava pesado.
Ô menino frouxo - provocou a mãe.
Na rua, Limão chuta a bola e quase arranca a cabeça do dedo.

não respondeu

2010-05-06T20:08:00.000-07:00

tela

com sono olhando para o monitor

brilho fosco -----------meia noite, faltam 2 minutos,,,

sono no monitor

quarto escuro

do lado de fora , um poste em silêncio

boa noite - disse a janela à rua

quieta, a rua não respondeu.

palavras

2010-05-04T20:24:00.000-07:00

aprumou-se no batente e disse:

não fale com as crianças com palavras duras.

e o rapaz então se lembrou de um versículo Bíblico:

"a vida e a morte estão no poder da língua..."

Enquanto isso, Maria Clara dormia um sono infantil.

triunfo

2010-05-04T20:14:00.000-07:00

Era final de tarde e um vento frio escorregava entre os corpos.
Na praça do Campo Grande as árvores são frondosas, grandes, imponentes feito os prédios e casarões que as cercam. Há uma miserabilidade que convive com o luxo naquele lugar. Tudo é indecifrável. Pessoas bonitas em carros importados passam por ali enquanto velhos e mendigos compartilham generosamente bancos e chão da praça. Há um peso ali. Uma melancolia, um desalento, uma feiúra.
Eu sentei por algum momento em um daqueles bancos. Junto ao meu pé esquerdo, uma folha seca e amarelada de outono flutuava sobre uma pequena poça d’água. Um senhor, ao meu lado, lia um jornal amassado. O menino continuava olhando pra cima enquanto o outro tentava sugar o leite que a natureza se encarregava de suprir. Ali tudo é lento. Há um clamor ali. Um clamor de gente miserável que acorda, sobrevive e dorme ali. Uma solidão. Um desamparo.
Começou a chover. Um chuvisco fino e fraco, que deslizava pelas folhas, pelo vidro dos carros, e deixava a calçada brilhando feito as estrelas que mais tarde surgiriam. O céu foi escurecendo. Nuvens iam ficando cada vez mais densas e escuras como que se harmonizando com toda aquela apatia. Um cachorro vira lata latia no meio do asfalto molhado e os carros começaram a buzinar, uma após o outro, impacientes, apressados. A luz vermelha do semáforo agora reluzia com mais intensidade diante da noite que caia. Fui embora.
No caminho, lembrava dos olhos daquele povo que são sempre olhos que pedem. Sempre um olhar de quem carece de algo.

Aquelas crianças de dois ou três anos correndo nuas naquele frio. Aquelas mulheres jogadas no chão.

Aquele fedor, aquela imundície.

Ecoava ainda em meus ouvidos a gargalhada de alguns homens que bebiam e jogavam dominó.
Uma gargalhada solta, ressoante, que no fundo desdenhava das mazelas da vida e comemorava o triunfo de estarem vivos.

trecho de um texto meu escrito há um tempinho

resto

2010-05-04T20:06:00.000-07:00

e se hoje fosse nosso último dia, o que me diria? - perguntou o rapaz.

diria que o importante é ter paz interior. O resto é resto - respondeu a moça de cabelos loiros.

azul

2010-05-02T20:16:00.000-07:00

sentou-se e com dois goles tomou o resto da garapa

na cozinha

pobre velha
pela penunbra via o globo terrestre sobre a mesa da sala
e imaginava nuvens brancas cobrindo a bola azul

side

2010-04-22T18:46:00.000-07:00

Led Zeppelin
quando estiver noite
com céu escuro ___________________ black mountain side / black mountain side /black mountain side / black mountain side _________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
__________________________________________
^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^^

chegara

2010-04-22T18:37:00.000-07:00

pobre moço.
só aos 30 percebeu que o futuro chegara.
surpreendentemente chegara.

woofer

2010-04-21T14:27:00.001-07:00

no quarto, volume máximo

TUM TUM TUM

porta, cama, monitor, janelas, tudo tremia

O CORPO TREMIA

subwoofer
woofer
woofer
woofer
wooferwooferwooferwooferwooferwooferwooferwooferwooferwooferwooferwoofer
wooferwooferwooferwooferwooferwooferwoofer
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TUM TUM TUM

nariz

2010-04-21T14:22:00.000-07:00

e perguntou ao ancião se haveria salvação para sua alma.

o velho parou, raspou o queixo com dois dedos e mirando nos olhos do pequenino, respondeu:

garoto, o inferno está abaixo de seu nariz.

e o menino saiu correndo ladeira acima.

as alegrias que o Google me dá (parte II)

2010-04-21T14:05:00.000-07:00

solar

2010-04-21T14:01:00.000-07:00

E ele apenas e repetidamente dizia que havia nascido sob um eclipse solar. Era uma tarde de primavera. Vento fresco e pétalas de rosas espalhadas por calçadas acinzentadas.

Sim, isto é rock in roll

2010-04-21T13:59:00.000-07:00

60

2010-04-19T20:51:00.000-07:00

Os anos passaram, mas o tempo não. Ainda não estamos em 2010.

it's a hard

2010-04-19T20:10:00.000-07:00

Passava da meia noite. Estrelas cadentes. Um único pássaro numa arvore escura. Piano ao fundo. Da janela de seu quarto, ele viu o mundo explodir. Never, never, never. Ela disse: acabou. Explodir em pedaços, ex plo dir , pulo dir , dir, dir, dir. Ao fundo, Bob Dylan

"And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard,

And it's a hard rain's a-gonna fall."

banguelo

2010-04-16T11:07:00.000-07:00

parou, ele, o tempo. era tão velho, tão lento que até os pingos de chuva caíam lentos. poças d'água tremeluziam aos pingos e à luz amarelada dos postes.
enconstou-se na mesa do bar e tentou fechar o guarda-chuvas. pobre velho. tão velho, tão lento que levaria uma eternidade pra fechar.
Abriu um sorriso banguelo. um olhar de ternura. era um velho bonzinho e velhos pobres bonzinhos geralmente abrem sorrisos banguelos.
fechou o garda-chuvas. glória.

dente

2010-04-16T09:26:00.000-07:00

puxou uma moeda de R$ 1,00 daquele short velho, aquele homem velho, e pediu ao dono do bar um remédio para dor de dente.

chovia

eu, ingênuo, achei que o velho fosse maluco.
maluco eu.
duas doses de pinga e não fazia mais frio

camera

2010-04-15T12:50:00.000-07:00

e como diria Rafael Galvão, as alegrias que o Google me dá...

ou, "porque o Google me induz a pensar putaria..."

alone

2010-04-15T06:57:00.000-07:00

e às vezes parece que soa assim, como um canto solitário

rosa

2010-04-12T19:52:00.000-07:00

Ter crianças em casa é algo como ir para a cama e encontrar um porquinho rosa extremamente simpático em cima de seu travesseiro.

quase o mesmo

2010-04-08T17:05:00.000-07:00

"nós temos a mesma idade
e aquele gosto pelo incerto
cobrimos unhas com esmaltes neon
gostamos de usar os coletes abertos

nós temos os mesmos sonhos
os mesmos desejos secretos
arriscamos as mesmas cores
lançamos olhares discretos"

copiado da adorável Lola

que pertença

2010-04-08T16:55:00.000-07:00

não gosto de direitos autorais

tudo o que faz sentido pra mim, que completa minha existência, presumo que pertença a mim.

ponto

2010-04-08T16:51:00.000-07:00

não gosto de frases com pontos finais

gosto de fins de frases que não tenham fim

com espaços

espaços para que sempre seja possível dizer algo mais

Scorpions forever

2010-04-08T16:49:00.001-07:00

porque o importante é manter a postura

anjo

2010-04-06T18:38:00.000-07:00

Galega sentou-se ao pé da escada e disse que o sobrinho dela havia morrido. Apontou pro céu e disse:
-- sabe porque as nuvens estão daquele jeito?
--Não, por que?
--Quando uma criança morre vira anjo. Todas aqueles nuvens são crianças que viraram anjos.
Olhei atentamente pro céu.
Eram muitos anjos.
Éramos crianças.
Galega era uma vizinha pobre, cujo irmão sempre me pedia maçãs.
Galega imaginava muitas coisas e contava muitas estórias.

tomara

2010-04-06T18:18:00.001-07:00

Faz calor em Salvador, apesar de ser noite. E fica aquele suor pegajoso. Talvez as calotas polares estejam realmente derretendo. Talvez o eixo da Terra tenha sofrido uma leve inclinação depois do terremoto no Haiti. Talvez o fim do mundo esteja próximo. Vamos imprimir menos. Tomara que daqui pra lá o Irã não produza nenhuma arma nuclear. Tomara que os americanos continuem com fast foods.

redondos

2010-04-06T18:10:00.001-07:00

Há umas duas semanas atrás, comecei a contar estórias para minhas sobrinhas. Beatriz e Maria Clara, oito e quatro anos. A estória é de "Pinha, a formiga aventureira". Mas o impressionante não são as aventura de Pinha. São os olhos de Maria Clara, redondos, esbugalhados e atentos procurando as imagens, os detalhes da estória contada por mim e imaginada por ela.

manhã de sol ocluso

2010-04-06T17:58:00.000-07:00

"...porque tuas mãos, singelo sorriso de lábios tênues que rasgam delicadamente teu rosto e olhos translúcidos de infindáveis pensamentos, não se transportam a mim, nesta manhã de sol ocluso. Fico então a esperar que um vendaval nascido de detrás das montanhas, veloz e assaltante, possa te roubar onde quer que estejas e te trazer a mim, somente a mim. Mas não ouço tua voz, nem fios de teus cabelos encontro entre meus dedos, nem dançando ao vento, porque a distância do que é concreto ignora a confusão de nossos sentimentos..."

Trecho de um texto meu escrito há alguns anos.

protesto

2010-04-06T17:53:00.000-07:00

Não entendo porque Led Zeppelin morreu quando eu nasci.

Cinco linhas

2010-04-06T17:49:00.001-07:00

Lola, me perdoe se os textos longos te cansam. Eles igualmente me cansam.

herança

2010-04-06T17:43:00.000-07:00

E declarou de cima da casa, cabelos assanhados, pisando com cuidado para não quebrar as telhas:
"Tudo o que tenho, todos os bens que compõe meu acervo hereditário, declaro deixar para minha sobrinha, Maria. A tv, o som e o computador."
Era uma noite de lua branca e enorme.

Do outro lado da rua, uma coruja pousou suavemente numa árvove caduca.

momento literário

2010-04-06T17:39:00.000-07:00

O velho apertava os olhos, protegendo-os da luz do sol que parecia apontar apenas em sua direção. Deslocou-se, pondo a mão sobre a do rapaz que o acompanhava à mesa e o chamou com ânimo:
- Olhe ali, do outro lado, na calçada!
O menino, num susto, ergueu os olhos que estavam voltados pro livro, um livro sobre antigos povos da Babilônia, e voltou a cabeça pra onde o velho apontara.
- O que? – Perguntou o rapaz.-
Aquela menina. Está vendo? – continuou falando em voz baixa, mas num tom vibrante.
- Sim, estou vendo – retrucou o rapaz, com expressão de impaciência.
O velho então parou. Parou e deixou, por instantes, o olhar se perder no espaço. A claridade do sol, agora, parecia não incomodá-lo mais. Aos poucos, foi abandonando a mão do rapaz e se encostando de volta na cadeira.
- Seus passos... seus passos eram tão leves. - Disse com certo deslumbramento.
E, novamente:
- Muito leves... – só que, desta vez, parecia estar falando pra si mesmo, suspirando.
- A leveza de espírito afeta a lei da gravidade? – perguntou o velho ao menino.
- Por acaso a leveza de espírito interfere no peso dos corpos? – insistiu o velho.
- Não, meu avô. - Respondeu o rapaz com olhar confuso. É evidente que não e o senhor deve saber isso.
- A ciência já examinou isso, meu filho? - Insistiu mais uma vez o ancião.
- Não haveria motivos para tal, meu avô. – Respondeu achando graça, pois, agora, entendia que o velho o provocava.
O homem voltou o olhar para a menina que agora já estava distante.
Um pouco à frente, uma esquina cruel roubara-lhe a pequenina de andar leve e cabelos longos e encaracolados.
Não deveria de haver esquinas, já que sempre nos roubam o olhar infinito. - Questionou o velho em pensamento.
Mas quando as coisas nos fogem dos olhos, a memória nos serve. E o velho via novamente aqueles passos leves, aquele corpo pequenino, aquela mão frágil segurando a da mãe. Cabelos encaracolados que se moviam conforme as vontades do vento.
O velho pegou de volta o charuto e permitiu ao menino voltar-se ao livro.
Bafejou, com o desleixo de sempre, aquela fumaça densa, mas tão leve feito os pés da menina.
E, silenciosamente, disse:
- Interfere meu filho. Interfere.

Frio

2010-04-06T17:25:00.000-07:00

Eu nasci ontem. João. Eram três e quinze da madrugada. Sangue e frio.
Eu estava com 4 anos, frio, papeleão, sujeira.
Ontem eu tinha 9 anos, frio, febre, papelão.
12 anos, todos os olhos eram frios.
Semáfaro frio, olhos frios, noite fria.
Febre no frio. Comida fria. Noite fria.
Ontem eu me transformei num anjo.

corpo frio, e tudo continuava completamente frio.

vírgulas

2010-04-06T17:23:00.000-07:00

Querida Eva, me perdoe, tantas vírgulas,
Devo, reconhecer, que é um vício, um vício,
,

drop the candy, chit!

2010-04-06T16:13:00.001-07:00

Como um americano falaria expressões baianas feito "larga o doce pivete!?" Não tenho a mínima idéia. Mas se usarmos um mecanismo automático de tradução feito o google translator, teríamos algo como: "drop the candy, chit"
Sinceramente, não sei como se traduz um livro de literatura, por exemplo. Como um americano entenderia as expressões que Jorge Amado usa em seus livros? De uma forma um tanto distorcida, penso. Como mergulhar em outra cultura, ou melhor, como pensar através de outra cultura? Durante meu curso de Administração, ouvimos muito falar em mudança da cultura organizacional, adaptação à cultura estrangeira. Como um índio pensaria feito um português? Como um americano pensaria feito um Chinês? Como um francês pensaria feito um russo? Como um paulista pensaria como um sertanejo nordestino? Os sociólogos alegam que não é possível mudar uma cultura. Não é como um objeto, uma cadeira que mudamos do quarto para a sala. Se não é possível mudar a cultura de uma empresa, como seria possível mudar a cultura de um povo, de uma dada sociedade? Como seria possível que um árabe começasse a raciocionar como um americano? Outro dia li num blog de sociologia um comentário que me chamou atenção, pois fazia uma distinção entre integração social e inclusão social. Reparem a sutil diferença. Os meios de comunicação de massa falam que é preciso promover a inclusão social, não falam de integração. Por que? Porque incluir socialmente é oferecer um curso profissionalizante, por exemplo. Integrar é fazer com que o indivíduo marginalizado compartilhe do ambiente cultural do qual está excluído. É fazê-lo igual, não apenas participante. Se estamos inclusos, estamos ali no meio daqueles outros diferentes que nos olham diferente. Integrar vai além da ruptura de uma categoria social, como um emprego. O processo de integração leva o indivíduo a compartilhar da mesma cultura, o que significa compartilhar dos mesmos valores, mesmas ambições, mesmas crenças. Ainda falamos em inclusão digital. Quando falaremos em integração tecnológica? A meu ver, inclusão digital que se promove no Brasil é oferecer um computador com acesso à internet. Integração tecnológica, imagino, seria não só envolver o indivíduo num contexto tecnológico de tal forma que o mesmo fosse capaz de compreender as novas tecnologias, mas também receber a educação (conhecimento) adequada para produzir resultado (benefícios) para si e para a sociedade.
Já dizem os estudiosos de idiomas que a tradução não é um processo de decifração, mas de compreensão. Se podemos compreender o que Shakespeare falava naquele ingês arcaico, por que não podemos compreender o que fala um menino brasileiro que mora numa favela carioca ou nos subúrbios de Salvador? Garanto que nem é preciso usar o Google.

adeus

2010-04-06T16:07:00.000-07:00

Se quiseres voltar, volta não

Porque me quebraste em mil pedaços

Adeus, adeus, adeus meu grande amor.

Legião Urbana

nobre arte

2010-03-31T05:08:00.000-07:00

Moça envia curriculum com o seguinte objetivo:

"Desenvolver possibilidades sumárias de interação com pessoas, atuando significativamente na nobre arte do bem-entender, com presteza e pró-atuação em prol da plena satisfação de necessidades."

Isso é o que dá essa mania de copiar e colar.

paredão

2010-03-28T20:23:00.000-07:00

E hoje me pergunto se aquelas crianças que vivem nas ruas e aquelas outras que morreram por falta de leito nos hospitais do Maranhão fazem parte de algum Big Brother.
Possivelmente um big brother onde não há paredão.

indefinição

2010-03-28T20:19:00.000-07:00

Se hoje eu pudesse definir a morte, eu a definiria com o substantivo

saudade

definição

2010-03-28T20:15:00.000-07:00

Se hoje eu pudesse definir a vida, eu a definiria com o verbo

re cons
tru ir.

sonho

2010-03-28T19:53:00.000-07:00

Todas as vezes em que penso no meu avô, lembro da cena em que estávamos voltando da igreja de carro e passamos ao lado da praça do Rosário. Um dos sonhos de meu avô era estar vivo na virado do ano 2000. E lá estávamos. A imagem que ficou na minha mente foi a dos olhos dele brilhando ao olhar para as luzes que rodeavam a praça e a igreja. Luzes pequenas, faiscantes que anunciavam um novo milênio. Como todo cristão, meu avô nutria a esperança de que na entrada do ano 2000 poderia haver um acontecimento muito importante como a volta de Cristo. No livro de Monteiro Lobato intitulado "História do mundo para as crianças" eu havia lido quando criança que na virada para o ano 1000 os cristãos europeus também nutriam essa expectativa. Bem, como todos sabemos, Cristo não voltou. Poucos anos depois, ele realizou o segundo sonho que era pegar no colo uma bisneta. Foi Beatriz. Um pouco mais à frente, meu avô faleceu. Vez por outra sonho com ele e são sonhos muito reais. Meu avô participou da 2ª guerra mundial. Uma vez, deu-me algumas moedas que trouxe da Itália, moedas de diversas nacionalidades. Quando falava da guerra se emocionava. Acho que meu avô foi um herói.

Newspapers

2010-03-26T12:02:00.000-07:00

Num artigo publicado no New York Times, dia 17.03, sobre a crise que o jornal impresso enfrenta devido aos avanços tecnológicos, lia-se que:

"... the public has also become disillusioned with the content supplied by a journalistic elite that has lost credibility. Newspapers are increasingly seen as politically biased and uninterested in the needs of their readers..."

alguma semelhança com os jornais brasileiros?

forever young

2010-03-24T20:17:00.000-07:00

e agora, aqueles meus anos 80 antes tão próximos de mim, grudados às minhas mãos como barro na mão de criança, já tomam certa distância e me parecem um tanto longe.

E a cada vez que ouço essa música, mais distante eles ficam, e menos eternamente jovem fico eu.

forever young... aqui

colação

2010-03-21T21:19:00.001-07:00

Minha colação de grau foi sexta-feira, mais precisamente, antes de ontem.
Não foi tanto minha porque não compareci ao evento.
Eu precisava resolver uma pendência na faculdade. Não resolvi. Deixa pro próximo semestre. Não senti falta. Não fiz questão.
Bem, mais um bacharel em Administração no mercado.
Pra que né?
Acho que era pra eu ter feito Letras.

ti

2010-03-21T21:18:00.001-07:00

Nunca discuta com os caras da TI
1º eles não entendem você
2º se entendem, não irão te atender

notícia

2010-03-21T21:15:00.000-07:00

Não tive tempo de ver quais foram as notícias importantes desse fim de semana.

Será que alguém importante morreu?

disk boot failure

2010-03-21T21:03:00.001-07:00

passei algum tempo sem computador, alguns meses...
descobri que é possível continuar respirando, vendo, ouvindo e andando sem computador,

embora tenha sentido muita falta de apertar "ENTER" pra as coisas acontecerem.

aprendizado da noite: se aparece a mensagem "disk boot failure, insert system disk and press enter" é muito provável que seja um conflito entre o HDD e o drive de cd quebrado. Desconecte o drive de cd e reinstale o Windows.

boot é tipo um "empurrãozinho"